“我非常崇拜他,但这并不代表我会在球场上对他的表现感到畏惧。”
尼日利亚前锋将手中的球衣抖开。
“恰恰相反,这正是证明自己的最好舞台。”
“马拉多纳球场不会怕任何神明,我会用进球告诉世界,在这个赛季的欧洲赛场,谁是第一中锋。”
战术室里静悄悄的。
“真是不知天高地厚。”
卡塞米罗握着拳头,手指关节发出咔嚓咔嚓的声音。
“在意甲进了几个球就以为可以在欧洲横行霸道。”
“队长在哪儿?为什么没有来参加这次有趣的采访。”
****转过头来,在会议室里面看了一圈。
“他一早就去健身房锻炼了。”
齐达内摇了摇头。
“他说看录像不如多流两斤汗。”
基地另一侧的综合力量训练馆。
杠铃片撞击在一起发出有节奏的金属声音。
董泽宇穿灰色无袖训练背心,躺卧推椅上,双臂肌肉如同盘根错节的老树根一样,一次又一次把沉重的杠铃稳稳地推起。
汗水顺着棱角分明的下颚流下来,滴到了黑色的减震地垫上。
卡米尔穿了一件浅色的运动服,坐在瑜伽垫上,很安分。
女孩湛蓝的眼睛一直看着少年,眼里全是温柔的笑容,手里还拿着一条白色的干毛巾。
“九十八,九十九,一百。”
董泽宇呼出一口气,把杠铃稳稳当当地放回架子上之后就坐了起来。
卡米尔马上走过来,用毛巾认真的擦去他额头和脖子上的汗水。
“今天的练习量比昨天多了一组,你不觉得累吗。”
女孩轻声问道。
“欧冠淘汰赛的强度和国内联赛不同,不提前积累一些体力,在客场就会吃亏。”
董泽宇接过了毛巾,拿起旁边的矿泉水瓶喝了一大口水。
“队长。”
****推门而入,手里拿着手机。
“那个戴面具的那不勒斯前锋在电视上公开向你发出战书。”
巴西小将气喘吁吁地跑到董泽宇面前,把刚才战术室里发生的事情添油加醋地说了一遍。