“半炷香。”她说。
“什么?”
“这雨。最多半炷香就停。”
她说得很笃定。死士营训练过观天,她能从云层的厚度、风的走向和空气的湿度判断一场雨的持续时间。
但林澜没有看天。
他看见街边一个挑担的老汉刚摆开了一个小摊——一捆纸伞,斜斜地靠在担子上,伞面是油过的黄纸,边缘镶着竹篾。一文钱一把。
林澜走过去,挑了一把。
伞撑开的时候,“啪”一声脆响。
油纸伞下面,一小片黄色的光罩住了两个人。雨点打在伞面上,“嗒、嗒、嗒”,节奏均匀。
夜昙抬头看了一眼伞。
伞不大。
撑开后大约只有三尺直径。
两个人挤在底下,肩膀几乎贴着肩膀。
林澜个子比她高小半个头,他举着伞的时候,伞柄微微倾向她那一侧——让她那边的空间多一些。
雨水沿着伞沿滴下来,在伞外画出一圈细细的水帘。
街上的行人开始跑动。有的躲进店铺檐下,有的把篮子顶在头上一路小跑。喧闹声因为雨而变得有点模糊,像是隔了一层水汽。
林澜和夜昙站在伞下,没有跑。
他们继续慢慢地走。
夜昙腰间的葱叶被雨打湿了,颜色更绿了,散发出更浓的辛香。林澜手里的米袋有一小角探出伞外,被雨点打了几下,留下几个深色的圆斑。
走过馄饨摊的时候,老板娘从棚子里探出头来,朝他们喊了一声:“雨这么大,进来喝碗馄饨躲躲嘛!”
林澜笑着摇了摇头。
夜昙抬头看了他一眼。
“……要不要?”她小声问。
“还有铜钱吗?”
夜昙摸了一下腰间的钱袋。沉甸甸的,铜钱碰撞,发出“哗啦”的一声。
“够吃两碗馄饨。”她说,“还能剩些。”
林澜笑了。
“那就吃。”
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馄饨摊的棚子是用四根竹竿撑起的一块油布,雨打在上面,“沙沙”地响,像有人在头顶撒着一把又一把的细沙。
棚子底下摆了三张矮桌,每张配两条长凳。林澜和夜昙挑了最里面那一张——靠着土墙,背对着街,林澜让夜昙坐在了内侧,自己坐在外侧。
她坐下的时候顿了一下。
外侧靠街,是危险的位置。她一向是坐外侧的人。但林澜先一步占了那个位置,她想换,又觉得换了反而显眼,只好坐进去。
她有点不习惯。
被人挡在身后这件事,对她来说像是衣服穿反了——哪里都不对劲。
老板娘端着两碗馄饨过来,“咚咚”地放在桌上。
馄饨个头不大,皮薄,浮在乳白色的汤里,一个挨一个,挤了满满一碗。
汤面上撒着翠绿的葱花和几点紫菜,还淋了一小勺辣油,红油在汤面上化开,晕成一圈漂亮的橙红。
热气腾腾地往上冒。
“小心烫。”老板娘笑呵呵地说,“我家馄饨皮薄,一咬一包汤,急不得。”